La voz que anhelas habitar pide que primero habites tu Inframundo. Tu oscuridad profunda. Tu gran abismo. Cuando habitas tu oscuridad y escuchas las voces silenciadas que la pueblan, y las acompañas con tu receptividad y paciencia, con el tiempo verás que este lugar oscuro es también colectivo. Es transpersonal y es transgeneracional. Tiene raíces y sus voces también. Nuestros lamentos tienen raíces. Nuestras heridas también.
Dar muerte a la cárcel de tu voz
para, resurrecta,
ser aliento y palabra viva.
ésta es mi palabra.
esto vengo a predicar,
a clamar.
salgo del abismo de mi silencio
una palabra a la vez
hasta que traspasa,
hasta que llega,
hasta que está aquí.
vengo a morder la vida
una palabra a la vez.
Llevo un tiempo flechada por el Misterio. Me he visto tejida en una bella trama que no sé cómo nombrar. Se siente íntimo y colectivo a la vez. Y se siente un testimonio necesario. Siento que las palabras que me llegan para nombrar lo vivido están mancilladas por el abuso del neo marketing poético. Siento que usarlas sería encarcelar vivencias que pertenecen a un orden innombrable. Sería vestirlas de lo que en un principio las silenció.
¿Cómo nombrar el milagro? ¿Es bienvenido? ¿Cabe en esta realidad colectiva?
De un tiempo para acá colecciono milagros íntimos; y me doy cuenta del poco espacio público que tenemos para la bienvenida, para la celebración de lo que de la sombra retorna para ofrendarse a la luz. ¿En este mar de palabras que nombran mundos falsos, existe un lugar para la palabra viva, la que nombra nuestro retorno?
Nos hemos convertido en devoradores de palabras que capturan, que venden, que seducen. Palabras combinadas con intenciones y estrategias. Palabras domesticadas al servicio de una perversión tan sutil que la damos por real. Palabras engañosas.
Desnudarse. Sin filtros ni etiquetas. Sin trucos que encubren la belleza de nuestra revelación. Y es que, para revelarnos, debemos tener algo que compartir detrás de la máscara que hemos construido. Nos damos cuenta de que no tenemos voz propia, que no sabemos hacer el recorrido desde lo más profundo de nuestra intimidad hasta la frontera, hasta la línea de presentación al mundo.
Escribimos, sí. Compartimos, también. Pero la voz develada, revelada y desnuda, y la palabra a su servicio, ¿dónde la ofrendamos?, ¿quién la recibe?, ¿cómo es recibida?
En mi cuerpo hay una historia que quiere ser contada, que quiere dar su testimonio, que no tiene miedo a su desnudez. Desnudarnos pertenece a un orden natural. Una desnudez cuidada. Una desnudez entregada a quien merece recibirla. Una desnudez al servicio de la vida. Una desnudez en ofrenda a la memoria de lo íntimo. Una desnudez que limpia. Una desnudez que cura nuestra mirada y abre la puerta a la escucha de lo íntimo. En lo íntimo, habita lo vulnerable, y en esta vulnerabilidad hay un servicio, una entrega a la vida. Eso empiezo a entender.
Cuando comparto la intimidad de mi herida lo hago con una intención. No hay exhibicionismo en este gesto. Es una ofrenda de mi intimidad al colectivo. Es un movimiento personal que se inscribe en un orden transpersonal. No es que mi historia sea más importante que la tuya, o la de otra persona. Ni más ni menos. No va de comparación, va de pertinencia.
¿Cuál es la pertinencia de este gesto íntimo?
Dar la palabra, compartir un testimonio, es una ceremonia.
