Mucho se habla de la madre oscura
y poco se nombra a la hija.
La hija oscura
tan insaciable como su madre herida
agencia como puede
los fragmentos de un poder
mal heredado.
Este tejido roto
por las inclemencias epigenéticas
se cristaliza en su mirada
agujas de la percepción
filos que distorsionan
el campo que teje.
Así la narrativa que la corona
desde antes de nacer
se filtra en su tejido
condiciona la historia que lee
y cree entender.
Sin admitir:
ni miopía
ni ignorancia
ni confusión
solo la certeza dura
de su voz sobreviviente
lengua que se hace
espada sin raíz.
Entra al campo
con adulaciones mullidas
y después
cuando sembraste tu confianza
en sus invitaciones
cuando menos te lo esperas
si te cruzas con el hielo
herido de sus ojos
y activas la trama
de su araña
de golpe
su aguijón imperceptible
te corta.
No lo sabe.
Se cree justiciera
fiscal cósmico
ordenadora del caos.
No sabe
que el impacto de no ser acompañada
en los umbrales de sus iniciaciones
en la orfandad
de alumbramientos cuidados
distorsiona su poder
en veneno
dañino.
No sabe tejerse de vuelta
a la inocencia robada.
Sus ojos velados transfiguran
la abundancia que la vida le ofrenda
y ella como auto-ataque no redimido
muerde la mano que le da de comer.
*
Tal vez necesito mirar
más a la hija oscura en mí
las veces que me ha poseído
y he leído guerra
cuando en verdad era
una ofrenda de paz.
*
